Mon premier poème sur les roses fut pour mon père, je devais avoir 12 ou 13 ans. "Rose d'octobre". Aujourd'hui encore, je la vois dans la brume matinale, rose toute rose, pâle, fragile et forte, couverte de la sueur du ciel, à l'approche des chrysanthèmes...

Depuis quelques jours, un couple de mésange chante dans le sureau comme pour annoncer le jour nouveau. Ce matin, qui les accompagne, la lune entre les branches. La nuit s'estompe, peu à peu, le bleu apparaît. Matin, mésange, lune, arbre, quelle dévotion...